Воронки

Ехал на игру после работы. Напевал под нос «День в солнечном огне, погас…»  Но включил «говорильное» радио. Низкий, хриплый голос страстно рассказывал о человеческих устремлениях, о жажде правды, об отваге, мужестве и воде, которая уничтожает камни… Прекрасная патетика и идеализм. Я представлял обладателя голоса в латах и на коне. Радио студии ему было мало, его голос скакал и врезался, перебивая ведущих. Его конь был неудержим. Я думал о его латах. Я даже не прислушивался к словам. Все слова давно всем известны.
Потом запищала реклама, я выключил радио и стал слушать цоканье шипованной резины о сухой асфальт.
Через несколько часов, я узнал, что обладателя низкого хриплого голоса, картонных лат и коня застрелили. Насмерть. Совсем.
Первое, что я почувствовал – удивление. В нашем мире очень часто убивают. Наверное, даже чаще, чем 500 лет назад. Убивают ежечасно, ежеминутно. Но все эти убийства фальшивые. Убитые оживают в другом фильме, а потом умирают снова, и снова оживают. И это так привычно, что их окончательная смерть становится не более, чем очередным кинотрюком.
Я сидел, смотрел видео трансляцию с моста. Набор одинаковых слов, женщин в лёгкой одежде с замёрзшими носами, но уверенных в себе, представителей представительств…
Я всё думал о латах, которые в моей голове создал исключительно голос. А лат, значит, и не оказалось, раз ему прострелили насквозь спину.
И мост был похож на ситечко, в которое старательно засыпают песок, а тот уходит мелкими воронками в пустоту. Человеческая жизнь песчинка. Только мы не желаем в это верить.