Я нашёл место, где девочки прячут свои inтернет бунгало!

Давно я не тискал свою любимую прозарушу. Только настоящие писатели прозаруши приносят мне радость, а не какие-нибудь Скоты Фитцджеральды со своими нежными ночками.

Стас Волгин

Если Вы полагаете, что МИР СПАСЁТ ДОБРОТА, то мы - единомышленники.
Поражаюсь идиотам, которые не подозревают, что страдают идиотизмом.
Самые мерзкие пороки на земле - ЗАВИСТЬ, БЕСНОВАТОСТЬ и АГРЕССИВНОСТЬ.
По счастью, хороших людей среди homo sapiens неизмеримо больше, чем плохих.

О себе. Пишу более 20-ти лет. Автор 9-ти литературно-художественных книг (из них 3 романа). Член Союза писателей России. Член Союза журналистов России. Действительный член Академии русской словесности и изящных искусств имени Г.Р. Державина. Живу в Подмосковье.

Стас Волгин – мой единомышленник. Я тоже полагаю, как он. И тоже несу людям добро, и преследую бесноватых тварей.
Один мой товарищ говорил, если у человека усы, ему нельзя не доверять. Вот и у Стаса усы. Наверное, сидит, изучает свою книгу «Твори добро».

Лежал вчера с Любкой (пока жена с кем-то во Флоренции) в одной постели. Вяло, одним глазом посматривал в телевизор. Витя Тихонов младший шустрил с клюшкой. Рижское Динамо грызли лёд. Диктор пел по-латышски.

Любка задрала передо мной ногу, что бы я заметил, что она без трусов и заинтересовался. А я совсем не интересовался. Одним глазом я следил за Витей Тихоновым младшим.

- Какой ты тростник! – воскликнула Любка.

- Ты хотела сказать «бревно»? – промямлил я. Мне и рот было лень открывать.

- Нет, тростник! Растёшь тут бесполезно…

- Я уже вырос, - говорю, и смотрю на ногти руки, которые давно пора постричь, или хотя бы обгрызть.

- Ну и не надо! – разозлилась Любка и уткнулась в свой карманный компьютер.

Я уже успел и забыть про Любовь, пока та не дала о себе знать громкими смешками и похрюкиванием. Повернул глаз в её сторону.

Люба зашла в мой жж (очевидно в поисках романтичных историй о себе), но нашла там лишь ссылку на романы начинающего (большого) писателя Анны Полиновской, и мои восхищения её великолепным слогом 8-летнего ребёнка.

На протяжении часа Любка зачитывала мне произведения Анны вслух.

- Я больше не могу, - говорила Любка, - у меня бицепсы лица болят.

- На лице нет бецепс, - говорю.

- Ты зануда, - ответила Любка стандартной женской фразой.

Потом Люба отправилась на мою прозарушную страницу и сказала, что я не так смешно пишу, и вообще, я пишу не смешно.

Я печально ответил, что да, она права, я не умею так прекрасно, как Анна: «Длинные волосы были уложены в шишечку, украшенную серебряными капельками. Симона была похожа на хранительницу волшебного ночного тумана», или «Кафе «Белочка» находилось недалеко. Уютное заведение с приятной музыкой (без слов, «музыка природы» и др.)».

- Не умеешь, не умеешь, - кивнула Люба, - зато какая у тебя миленькая рожица на главной странице.

Я посмотрел на Любу. Она лежала на кровати, не укрывшись, всё так же без трусов. Злиться на такую женщину невозможно.

- Да, - ответил я, - миленькая.

- Не то, что сейчас, - добавила Люба.

И с этим я был вынужден согласиться.

- Что поделаешь, этой фотографии лет десять.

- А почему ты не сменишь её?

- Сменил бы, тогда, как с тобой познакомился?

На это Люба не нашла ответа. Отбросила свой карманный компьютер в сторону и полезла на меня.

а вот и сама фотография:

Вчера я был добрый, потому раскинув добротой по экрану (из широченного сердца), удалил этот пост после пятиминутного размещения. (неожиданно меня захватил стыд). Сегодня утро, мороз, дура на тайоте, старая вата в голове – я злой. Возвращаю этот пост.

Сколько радости, сколько положительных эмоций даёт мне прозару. Как жаль, что я не многостаночник, не клепаю рассказы по 5 штук на дню, не пишу многочисленных «рецензий» и совсем не варюсь в этой прекрасной среде. Иначе, радовала бы меня прозарушка куда чаще.

Намедни получил пару замечательных рецензий от пользователя «Галины»:

1 на рассказ «Человек слова»:

«Такое хорошее начало, Максим, и опять в конце столько жути.
Что Вам неймётся?
Радуйте, пожалуйста, душевными концовками.»

На что я ответил:

«Я очень страдаю, Галина. Моя душа отравлена ядом современной цивилизации. И, лишь вспорхнув на облака романтики, расправив крылья любви, меня ударяет страшным молотом в грудь, и острым серпом по крыльям. И опечаленный, я стремительно падаю в жуть.

2. На рассказ «И-мейл»:

Здравствуйте, Максим!
Видимо, это страничка сравнений. Читая, мне почему-то представилась
Ваша миниатюра в исполнении ныне не живущего, к великому сожалению,
Михаила Евдокимова.
Как всегда с тонким юмором и талантливо.

Ответ:

"Да, спасибо, Галина! Когда я творил этот рассказ (А писал я его в Ачинске Красноярского края суровой зимой 2010 года), я постоянно думал о Михаиле Евдокимове.
В тех краях всё напоминает о нём..."

Читаю рассказ на прозеру «и я остановилась на берегу набережной». Лихорадочно стал представлять берег набережной. Нет, не так. Я стал представлять, где нет берега у набережной. Вспомнил Ялту. Почта у площади находится вроде как на набережной, но не на берегу. Значит это и есть «неберег» набережной?

В Ялте у меня был интрижка с одной девочкой лет тридцати. Она сначала объяснялась мне в любви, а потом пыталась ногтями выскрести мои глаза. А я кричал «ах, не вижу прекрасного морского неба». Только девочка не поддержала моего романтического порыва и визжала на всё пивно-дискотечное побережье «ах, ты мерзота».

Какими странными словами владеют некоторые девушки.

Только что в мой кабинет ворвалась старуха из соседнего отдела Андреевна, бывшая учительница русского и литературы.

- Максим, помажите (это она так говорит «помогите»), пожалуйста.

- Да, - говорю, и поднимаю, будто умные глаза из-под очков (очков сроду не носил).

- Что это за слово такое прифактионизм или как это его? Приктационизм?

- Перфекционизм? – спрашиваю.

- Точно! Всю жизнь литературу преподавала, а так енто слово и не поняла. А то мне говорят «ты прифек» тфу, перкционистка! А я и не понимаю. Вы там посмотрите у себя (имеет ввиду интернет), когда будет времечко. Хорошо?

- Хорошо, - отвечаю, - перфикционизм это стремление к совершенству. А в часто употребляемом смысле – желание соответствовать определённым высоким стандартам.

- Охренеть, - удивлённо протянула учительница русского и литературы. 

Объясните мне, почему тётеньки, которые пишут рассказы (или думают, что пишут), так любят выставлять лирическим героем (от первого лица) мужчину? Это что, потаённое желание, или обида на природу, которая уродила их другими существами? Неужели женщинам так часто хочется быть мужчинами? Или не часто, но хотя бы иногда? И почему хочется? Зачем?

Понятное дело, быть женщиной неблагодарное и трудное занятие. Вместо маленькой площади щёк и подбородка, приходится брить ноги и прочие места, ежечасно тревожиться о зеркальном отражении, ежемесячно страдать мигренями и прочими болями, следить за весом. А потом, когда не уследить – снова страдать. Ходить с животом, и рожать детей, в конце концов! Много-много проблем у женщин.

У настоящего мужчины их только две. Но, не будем об этом.

Вернёмся к тётенькам – писательницам. Впрочем, что к ним возвращаться? Обычно опусы с применением подобных средств выглядят нелепо.

Когда я читаю сочинительницу, которая пишет от лица мужчины (настоящих писателей, как Туве Янсон или Улицкая в учёт не берём), её мужчина не кажется «мужским». Он похож на некого гермафродита, или даже транссексуала. Он ненастоящий. Ему явно что-то обрезали. И эта его ущербность прослеживается в каждом движении, в каждой мысли. Женщины думают по-другому. Не означает, что плохо. Просто по-другому. Тогда, спрашивается, зачем это нужно? А, милые тётеньки?!