Я нашёл место, где девочки прячут свои inтернет бунгало!

Нет у меня ни предвкушении, ни ожидания, ни каких либо радостных чувств перед этой поездкой. Я, конечно, понимаю. Катька, алкоголь, бесконечные забавы в отеле Гааги. Потом Амстердам: стриптиз-клубы, порно-театры, наркотики, проститутки. Не жизнь, а мечта! Но нет радости в душе.

Одна зимняя тоска обледенела на лобовом стекле. Слушаю «Актрису весну», новую зимнюю резину «Nord Frost 5», и вспоминаю Лили – юную американку с польскими корнями. Светловолосая, вечно растрепанная, с маленькой упругой грудью, веснушками и розовыми сосками. Как мы проехали через всю Америку на старом фургоне. Как я напивался и пытался петь «Дорз». Нью-Йорк, Чикаго, Сент-Луис, Альбукерк, Лас Вегас, ЭлЭй, Фриско…

Пыль Нью-Мексико и улыбка юной индианки со странным, сложным имянем. Оплавленное солнце на обгоревшей коже и океан…

Только эти места манят. И только они, как мечта.

- Чёртовы Американские города – все на одно лицо, - я говорил себе под нос, как старуха в московском метро, которая смотрит на мелькающую за окном рекламу.

Железо, бетон, стекло. Непроницаемые небоскрёбы, резкие спирали виадуков. И раскалённое, яростное солнце. Альбукерк – сухой, мёртвый город, в солнечной пыли, проносился за стеклом нашей машины. Мы не видели людей. Тяжёлый, бетонный жёлоб фри вея скрывал от нас жизнь, если она вообще существовала в Альбукерке.

Дэн  раздухарился. Потный, взъерошенный, саблезубый, он вытянулся, как змея в брачном танце.

- Гони, - крикнул он Хэнку, - я покажу отворот. Заглянем к Железному Эрику.

Лили подала голос:

- Ты же намеривался слезать и отправляться в свой вонючий Денвер.

Ден проигнорировал. Безобразное новомексиканское солнце увлекло его.

- Лили, родная, - неожиданно защебетал он, - у меня есть тебе подарок. Маленькая штучка.

Лили прищурилась.

Дэн выудил из-за пазухи зелёный, силиконовый фалоимитатор.

Продолжаю крапать над американской повестью. Правда, американец из меня не ахти какой. Джим Дуглас бы пренебрежительно усмехнулся.

Сотворил короткий рассказ для неё (или в неё). Но самое главное, каким бы нелепым выглядел сюжет, всё так и было! И неважно, что во сне. Сны, как известно, могут быть сильнее реальности. Реальнее яви, явнее реальности.

- Поешь, поешь.

Джоди пихала мне в нос пакет с ягодами.

- Что это?

- Поешь.

- Будьте милосердны…

- Поешь, - не унималась Джоди. – это вишни. Я их украла.

Я открыл глаза. Джоди гордо вытянула шею.

- Как мило с твоей стороны, - сказал я. Меня душила жажда, я закинул горсть ягод в рот, спотыкаясь о твёрдые кости. Но с радостью беззубой старухи, принялся рассасывать.

- Ты заговорил по-другому, - сказал Джоди.

Я прищурился.

- Все эти словечки, - пояснила она.

- В лесу жить, - сказал я, - кричать, как волк.

- Что?

- Это не важно, - сказал я, - бубенчики звенят…

- Что? Я не понимаю по-русски, - Джоди хлопала ресницами, как мультипликационный заяц.

- Что это гудит? – спросил я.

- Это твоя голова, - перекрикивая автомобильный шум, бросил Хэнк. Он снова был в кожаной жилетке на голове тело. Синяя, татуированная змея тянулась к его шее, и всё не могла сожрать…

- По ком звонит колокол? Не спрашивай! Этот колокол звонит по тебе! – громко проделкмировал Хэнк на весь салон.

Я заглянул в грязное окно. Одно и тоже. Проклятая средняя Америка неизменна, как похмелье после разгула. Всё одно и тоже. Удивительно только, всякий раз сны приходят разные, непохожие. А ведь сон – это что-то тягучее, чёрно-белое, смутное, но лёгкое. Штат Миссури, распиленный 70 дорогой, мало разнился с Иллинойсом - растительности меньше, да степи длиннее. Я попросил Хэнка остановиться. Вылез по нужде. Земля под ногами содрогалась под ужасом, скачущих на дикий запад автопоездов. Горячая пыль забивала нос и липла на язык. Я опплевался и влез обратно.

Я решил проглотить три ненавистные капли. Они больно проехались по горлу. Я снова закашлял.

- А что это вы решили, что я русский? – спросил я. Лицо американки бесчувственно тонуло в сумраке кабака.

- Пьёшь, как дурак, - сказала она.

Мне стало обидно за родную нацию.

- Да больше русских, - закричал я, - никто не пьёт! Гарсон, ещё виски!

Утомлённая барменша скучно посмотрела в мою сторону и достала бутылку с белым, пластмассовым носом на горлышке. Стеклянная, неперелётная утка накапала пол стакана горючей жидкости. Я взял его и вернулся к туманной американке. Она сидела, как памятник.

- Вот так русские пьют! – крикнул я и проглотил очередную порцию.

Когда я откашливался, женщина смеялась.

- Браво, - сказала она.

- А мой брат, - сказал я, - может выпить 3 литра водки за раз!

- Браво.

Американка мне нравилась всё больше и больше. Я даже стал представлять холмы Аризоны в её сумрачных, карих глазах...